Lá e Cá de Volta Outra Vez

cachorro molhado

2011-05-30T12:37:00.000-07:00

Retribuiu o sorriso com outro igualmente gigante, como há tempos não fazia. Sentou-se no chão, a sua altura e o abraçou de igual para igual. Pegou sua coleira, enlaçou, enquanto ele pulava desesperadamente diante da possibilidade de correr e sentir novamente o ar livre e quase puro sobre seu rosto.

A cada latido do cão para uma bela cadela que seguia do outro lado da rua, sentia vontade de abordar uma bela mulher que vinha em sua calçada.

Eu não sei por que que a gente complica tanto as coisas, Max.

Você devia me trazer mais vezes aqui em baixo.

É que faz tempo que eu não te vejo, bicho.

É, eu reparei.

Desculpa.

Relaxa.

Correram até sentirem o mais forte vento que poderia bater em seus rostos, correram até porem as línguas de fora.

Já de respiração ofegante, atravessaram a praia e mergulharam com toda a vontade no mar.

Brigado, Max.

Eu que te agradeço, meu camarada, disse sorrindo.

E ele pensou o quanto ainda tinha a apreender com seu cão. Não sobre as vontades dos cães, mas sobre as virtudes dos homens.

2011-03-30T20:15:00.001-07:00

Joãozinho começou a entrar na onda das estrelas, comprou um telescópio, deixou as palavras fluírem, rasgou o peito, fechou os olhos e viu ponto a ponto se ascendendo, e quanto mais ali se descansava, mais um ponto aparecia, como que em recompensa pela atenção dedicada àquela beleza que estava ali estampada a todo o tempo mas ninguém conseguia ver. E sem conseguir ver, criavam luzes, e criavam lâmpadas que atrapalhavam, que cegavam, que só faziam ver o que tinha mais embaixo, mais terra, e Joãozinho lá, vidrado no que era muito maior, sendo bem recebido pelo universo que queria mesmo era que Joãozinho visse.

E teve um dia que o moleque voou, cara. De fato, seus olhos atravessaram o pequeno telescópio, o corpo leve e sábio subiu saltou a janela, e diante daquela paisagem voava, sorria, e subindo, subindo, subindo, enxergava cada vez mais longe aquelas luzes e aqueles bichos que já nem mais ver conseguiam. Os barulhos estavam cada vez mais longe, e subia, e João ouvindo o silencio cada vez mais alto, as luzes da cidade cada vez mais fracas, tímidas, e o ar, e a luz da lua eram tão mais doces. Voava, voava, voava, voava, voava, e se ria.

Bora, Joãozinho, vamo com tudo, Joãozinho, o universo lhe gritava mudo e baixo, voz de mulher o universo tinha. O universo seduziu João, quando viu, nem mais as luzes lá de baixo se via, eram apenas as nuvens, tão somente as nuvens brancas, iluminadas pela forte e suave luz da lua, e João brincou com as nuvens, pulou, dançou sobre as nuvens e escalou todas aquelas nuvens, que ao perceberem que João as notava, não com olhos rápidos daqueles que reconhecem a beleza, mas não se debruçam, e sim os olhos daqueles para quem só a beleza não basta, é preciso ir até a fonte, e bebê-la, e chupá-la, e prová-la, é preciso fazer amor, muito amor, para quem é preciso jogar toda aquela beleza na cama e beijá-la dos pés a cabeça, e Joãozinho, mesmo na sua inocência, ou talvez justamente por sua inocência, tinha toda essa vontade. Então subia mais, e as nuvens percebendo que estava sobre elas, amando-as como mereciam ser amadas, potencializando todas as energias que inerentes a elas clamavam para serem expurgadas, trocadas, tocadas, sentidas, abriam caminhos para João, deixavam-no subir, e desenhavam formas, e seduziam-no, e o universo, silencioso e esperto, ao ver como brincavam as nuvens e o garoto, resolveu entrar ainda mais na dança, e não só falava, mas cantava nos ouvidos de João com voz de mulher bonita. A nuvem ouvindo a voz doce transfigurou-se também em mulher e Joãozinho já sem nem mesmo saber que era Joãozinho sentiu todo o amor que o universo lhe amava e voou ainda mais. Depois de amar as nuvens ainda subiu, e encontrou coisas que nem sabia o que era, Joãozinho na verdade deixou de ser Joãozinho e se cansou de terra, Joãozinho virou nuvem, virou estrela, virou música e se propagou até a eternidade voando longe e longe e longe, amando e sendo amado, por todos, por todos os dias, na cama mais leve e gostosa, por vezes no chão mais duro e selvagem, por todos os dias, sempre.

Duas separações

2010-08-28T11:08:00.001-07:00

Por dentro era confuso, opaco

Entendia seus motivos, tentava entender seus motivos

Mas por dentro, ainda ruído

E ausência.

Por vezes reencontrava-se, reconhecia-se e sorria

Como ao receber um velho amigo

Saudades de você, meu velho, ele dizia

Mas era lampejo e logo o amigo já partira

E, amigo partido, ele mesmo tornava-se o velho

Não o bom velho vindo do passado

Mas o novo futuro velho de incertezas

Ranzinza, Raquítico e Ridículo.

Calma, meu velho.

Ele voltava e o fazia sorrir.

Mas ausência, perguntou a seu bom velho

Como se resolve ausência e saudade

Sabia de antemão a resposta

Ausência e saudade, meu velho,

Não se resolve.

Apenas se encontra.

Sobre Irmãos de Vida e Um Pai de Sangue

2009-04-21T12:48:00.000-07:00

O Pedro queria porque queria nos chamar de Homens Mais Raros. Bobagem. A denominação, além de imprecisa e tosca, era pretensiosa.

Éramos cinco. Cinco garotos pálidos – mesmo os dois negros – e tolamente esperançosos no que se podia retirar da vida. Àquela época, acreditávamos que o mundo ainda poderia ser um lugar bom de se viver, crença que foi violentamente extinta tempos depois, sem que eu estivesse preparado para tamanha decepção. É o que me traz à escrita. Este livro pertence aos homens mais raros. Talvez nenhum deles sequer esteja vivo. Ficarão aqui gravadas as tristes memórias de minha infância e uma homenagem a esses irmãos por escolha que foram, ao mesmo tempo, dádiva e carma.

Conhecemo-nos ainda crianças, em torno de seis ou sete anos. Morávamos perto, estudávamos juntos, vivíamos, de fato, unidos. Nossa afinidade pode ser vista como conveniente, afinal, nada mais natural que se aproximar de quem já está por perto. Mas eu não acredito – sim, sou supersticioso – que fosse simplesmente isso. Estávamos destinados a nos encontrar, onde quer que fosse.

Aos quinze anos criamos uma sociedade secreta destinada a salvar as pessoas que nos cercavam, por acreditar que estavam seriamente doentes. Todos compartilhavam da minha superstição e achavam que tínhamos vindo por um importante motivo. Uma espécie de dom nos fora concedido. Por isso o nome – Homens Mais Raros – que eu julgava inicialmente impreciso, tosco e pretensioso. Mas, de fato, eu também era pretensioso, ainda que não quisesse admitir.

Acabamos aceitando o nome que Pedro sugerira e só faltava decidir o que faríamos para curar o mundo. Quinze anos. Não sejam tão rígidos com os julgamentos. Quinze anos é uma fase complicada, porque junta uma boa parcela da inocência infantil com o início de uma análise mais profunda sobre o mundo que nos cerca. Então dá certo pane, os parafusos se fundem. É um desejo voraz de descobrir, embarreirado pela ingenuidade.

Ficou definido que, quando tivéssemos certeza de que alguma pessoa estava doente – e essa palavra para nós tinha uma conotação diferente da usual -, nos juntaríamos a ela em algum lugar reservado e a curaríamos. Essa foi a idéia inicial, que apresentava alguns problemas. 1) O que era exatamente a doença? 2)Como avaliar quem estava doente? 3) Como seria o processo de cura?

Após muita discussão, finalmente preenchemos as lacunas. Hoje parece claro que a nobre aventura não terminaria bem, mas, até então, era a idéia mais brilhante da vida de todos os cinco que ali se reuniam.

A primeira ação foi aos meus dezesseis anos e, comparada à última, se deu de forma bem sucedida. O vizinho do Romário era um homem de sessenta anos, corpulento e carrancudo. Tratava seu filho com rispidez e uma seriedade excessiva. Era quase indiferente ao garoto. Mas em relação à esposa, não. Preocupava-se muito com ela. Preocupava-se tanto que encontrava na agressividade uma solução para seus ciúmes e julgamentos doentios.

Encapuzados, invadimos a casa. Aparentávamos, quem sabe, vinte anos. Romário sugeriu a ação depois de observar através da janela uma cena de brutalidade sofrida pela mulher. Pegamos o velho despreparado, vendamos seus olhos e iniciamos a primeira sessão. Na teoria, não usaríamos de violência, mas, conforme foram se desenrolando os acontecimentos, tornou-se inevitável.

O Tratamento foi tão severo que o velho ficou apático por alguns meses, traumatizado. Romário disse que quase não fazia diferença e era melhor daquela forma.

Inicialmente ficamos abalados, mas, após o estímulo dos mais sádicos do grupo, estávamos satisfeitos. E resolvemos prosseguir. Foram homens, mulheres, crianças. Padeiros, banqueiros, donas de casa, não havia restrição. Qualquer um cuja conduta nos parecia prejudicial à evolução da sociedade recebia a lição. E, curiosamente, não nos denunciavam. Por mais de um ano continuamos a atuar anonimamente e estávamos cada vez mais confiantes na grandeza de nossas atitudes.

Até que um dia mexemos com alguém que não deveríamos ter mexido. O homem sabia o que estávamos fazendo. E sabia que éramos nós. Ele me conhecia com a palma da sua áspera mão.

Os motivos que me levaram a sugerir seu nome, não tenho coragem de escrever. É a única revelação que passará em branco, e, provavelmente, a que ainda mais me atormenta.

Ele sabia que iríamos até ele. Não sei como, mas sabia o dia, a hora e o modo. Esperou-nos sentado friamente, em frente à entrada dos fundos. Nós arrombamos a porta e ele disparou quatro precisos tiros, arrombando o peito de meus quatro companheiros.

Eu tive medo. Mais medo do que eu jamais tivera em toda minha vida. Não consegui reagir. Simplesmente caí no chão e me debrucei sobre os corpos vermelhos. Ele se levantou, caminhou em minha direção, fazendo minhas pernas tremerem como se eu estivesse a dez mil pés de altura. O que mais me assombra foi que, quando ele estava próximo, disse em tom irônico: Filho querido, por que tens tanto medo de mim?

Homens Mais Raros, este livro pertence a vocês. Assim que terminá-lo estarei por perto novamente. Até breve.

Calouro

2009-04-19T22:42:00.001-07:00

O Tímido e O Mundo vai virar curta.

Em breve aqui no corredor. Não percam!

Por estarem distraídos

2009-03-16T15:43:00.000-07:00

Euclides acordou empoeirado e tonto. Estava no meio de uma movimentada calçada, por onde seguiam apressados transeuntes, esbarrando de quando em quando em suas pernas, seus braços e seu corpo. O ar da cidade era muito mais denso e sujo que o da Vila.

Apesar de levemente desconfortável, encantou-se rapidamente com toda a imponência e grandiosidade do lugar. Tudo era maior que o usual. Desde as casas, às roupas; Desde o barulho, às pessoas.

Quando percebeu alguns objetos, ainda desconhecidos, que avançavam furiosos pelas ruas, pensou que não iria mais querer sair de lá. Vermelhos, pretos, brancos, grandes, barulhentos. Rápidos. Mais rápido ainda eram seus hábeis olhos que perseguiam tudo ao redor, e a boca, que contraía incansavelmente, desenhando os mais sinceros sorrisos que os transeuntes poderiam encontrar.

Curioso lhe foi perceber que, ainda que estivesse sem rumo, os gigantes pareciam bem mais perdidos e desesperados. Não conseguia entender porque andavam – corriam – tão angustiados, vento batendo no rosto, pastas lançadas para traz, semblante austero.

O impulso inicial foi pará-los e alertar que havia vidas a serem vividas e se podia andar sem pressa. Ao perceber que não conseguia ser ouvido, ainda tentou pular, bater, gritar em vão. As contrações cessaram e a euforia quase cedeu à angústia, não fosse a pequena, mãos dadas com uma das gigantes, que ao passar em sua frente soltou o berro mais agudo e gratificante que já ouvira. “Mamãe, olha!”.Fora notado.

A mulher ignorou a descoberta da filha e seguiu com pressa. O almoço estava atrasado. Euclides ainda tentou alcançá-las, mas embarreirado por corpos que se trançavam, perdeu-se na multidão.

Só restava esperar que alguém novamente o encontrasse. E ali permaneceu, dias e dias, até que algo finalmente o atingiu. A bala de três centímetros perfurou-lhe o peito e, caído no chão, passou os últimos minutos observando os gigantes que se aglutinavam ao seu redor. Cochichavam, gritavam e arregalavam os olhos. Naquele estado, todos o notavam. Contraiu a boca, mas, dessa vez, o sorriso, amarelo, foi levemente se avermelhando. Arrependera-se de um dia ter tirado os pés da Vila.

2009-02-06T21:04:00.000-08:00

O Blog está acomulando uma certa camada de poeira por causa deste que vos posto.

É um roteiro pra cinema, ou ao menos uma tentativa.

Então aí vai a primeira cena só para mostrar o que estou fazendo enquanto não volto a escrever para cá.

Até!

CENA 1

2009-02-06T20:56:00.001-08:00

Tela Preta.

Vozes em off de várias pessoas falando ao mesmo tempo, sem que se possa distinguir palavras nitidamente até que uma delas se torna clara.

HOMEM 1 (O.S.):

Eu to caindo fora. É minha despedida. Precisa ser alguma coisa especial. É pra encerrar a carreira com chave de ouro.

Homem 2 (O.S.):

Você ta maluco, cara. É sério. Você perdeu a cabeça.

homem 1 (O.S.):

A idéia é boa. A idéia é muito boa. Você sabe que é.

MULHER (O.S.):

Ninguém se prestaria a uma coisa tão doentia.

homem 1 (O.S.):

Eles não saberiam de tudo. Eles não saberiam de quase nada, na verdade. E, de qualquer forma, gente que se presta a isso não é difícil de encontrar.

FADE IN:

INT. BAR - NOITE

O bar está cheio.

Quatro pessoas de aproximadamente 30 anos estão sentadas em uma mesa redonda. MARCOS, RICO, GORDO, e CAMILA. Todos permanecem quietos olhando para pontos aleatórios. Rico movimenta levemente a cabeça de forma negativa, Marcos estampa um sorriso ambicioso, Gordo permanece inexpressivo, e Camila deixa escapar um semblante de aprovação.

MARCOS:

Eu sabia! Você gostou. Você adorou!

Marcos começa a rir de forma exagerada.

MARCOS:

Eu sabia que você ia gostar! É sensacional!

Camila sorri receosa.

RICO:

Eu ainda acho muito arriscado.

O homem gordo permanece quieto.

MARCOS:

Eu sei que é complicado, arriscado, perigoso e doentio, mas dá pra ser feito. É isso que eles querem, não é? Inovação? Criatividade? Não é, Camila?

A mulher fica quieta. Marcos começa a rir novamente.

MARCOS:

Você gostou! Eu sabia!

RICO:

Eu ainda acho que não vale.

MARCOS:

Por que não vale?

RICO:

Porque é permissivo demais, descontrolado demais. Pode morrer gente nesse programa.

Marcos ergue as sobrancelhas e o olha fixamente.

MARCOS:

A gente pode tentar controlar, mas se acontecer dá pra enconbrir! Não é problema.

RICO:

Isso não vai dar certo.

marcos:

E se desse?

Rico fica sem resposta.

MARCOS:

Ia ser foda, não ia?

Os quatro permanecem em silêncio.

MARCOS:

Ia, não ia?

Rico mexe a boca sem emitir sons.

CAMILA:

Eu concordo que pode dar merda e é bem complicado de ser feio, mas acho que vale arriscar.

MARCOS:

É isso! É nosso desafio, pessoal! É nossa grande chance. Seria o grande programa da Televisão dos últimos cinquenta anos!

RICO:

Vou dizer mais uma vez: e se morrer alguém? Vocês vão poder controlar isso?

MARCOS:

Não vai morrer ninguém, Rico. E mesmo que morresse...

GORDO:

(interrompendo)

Eu compraria essa idéia. Vamos levar na reunião amanhã.

RICO:

Mesmo que morresse o quê? Cê acha normal? Ia ser só mais um acidente, uma fatalidade? Não leva essa idéia, cara. Vai fuder com a gente.

MARCOS:

Sabe por que você acha isso? Você é bundão, cara.

RICO:

Eu sou bundão? Você que é lunático.

MARCOS:

Se tem que fazer alguma coisa que precise botar a cara a tapa, você foge. É isso mesmo.

RICO:

Vão te cortar, Marcos! Ouve o que eu to te falando. Vão te cortar, cara! E vão levar a gente junto. Olha, Camila, olha bem. A gente tá entrando de sapo nessa história e vai se ferrar.

GORDO:

Cortar é o cacete, Rico. Pode levar que vai render. A idéia é boa, sim. Isso nunca foi feito antes, é totalmente maquiavélico e eu gosto pra caralho.

Marcos olha para Camila esperando uma posição.

CAMILA:

Eu acho que vale.

MARCOS:

São três votos, então. Vai ser isso mesmo, Rico. Vocês são minha equipe e vou precisar que a gente esteja unido. Essa porra vai dar certo!

RICO:

Eu ainda não sei, Marcos. Vocês estão sem noção da realidade. Se vazarem as informações sobre o seriado a gente pode... sei lá....

Marcos continua tranquilo.

MARCOS:

É entretenimento, Rico. Vale tudo.

RICO:

Vale tudo, é?

MARCOS:

Vale tudo.

2008-12-29T10:08:00.001-08:00

Oi.

Ainda tem alguém aí?

O Diário Do Contra

2008-12-26T11:02:00.001-08:00

Romance pra mim nunca foi de grande importância. Minhas outras atividades bastavam. Sempre fui feliz sem garota. Jogo futebol, videogame, converso com meus amigos, janto com a família. Está ótimo assim.

O problema é que a sociedade te impõe uma cacetada de coisas. Meu pai me disse isso um vez. Achei a frase interessante, mesmo sem saber direito o que significava. Dois meses depois entendi o significado das palavras do papai.

Meus amigos começaram a beijar garotas. Alguns beijavam mesmo, outros mentiam. Até os que beijavam de verdade mentiam, inventando alguns detalhes estranhos.

A verdade é que nunca me interessei por essa coisa de beijo, namoro, romance. Não, não sou viado. Sou criança.

O pessoal anda muito precoce. Querem adiantar todas as coisas. Não sei por quê. Não tenho pressa. Papai tem quarenta e oito anos e disse que ainda não fez muitas coisas na sua vida. Eu tenho menos que o terço dessa idade. Posso esperar. Mas meus amigos não querem.

* * *

Se existe alguma coisa que não me encanta é faculdade. Dizem que, quando se chega a esse rico ambiente de estudo, a vida muda. As decisões, a partir desse momento, são tomadas por você e a autonomia é, finalmente, conquistada.

Papo furado. Autonomia ninguém te dá assim de um dia pro outro, como se, juntamente com o diploma de conclusão do Ensino Médio, recebêssemos o diploma de obtenção da autonomia.

Autonomia é uma conquista gradual e íntima. É preciso se dar autonomia. Você se liberta de si mesmo. Não são seus pais ou seus professores que a concedem. Se você espera conquistar autonomia quando chegar à faculdade, provavelmente é uma das pessoas que nunca a conquistará.

Não é preciso faculdade para se aprender a ser um profissional. As pessoas deveriam lançar-se no mundo e fazer o que bem entendem por um tempo. Pensar-se. Parar por dias, meses, ou anos, para conversar com o espelho.

Cada um tem seu tempo.

O Homem que se conhece é o melhor profissional. Sabe seus limites. Sabe como se usar. Não em uma relação de exploração, mas um uso gratificante. Um uso que dignifica.

Como impor a toda uma juventude a escolha da profissão em um mesmo momento? Alguns pouquíssimos, bichos estranhos, estão preparados àquela hora. E o resto? Pra onde vai? Pra faculdade, feliz da vida, obter sua autonomia.

Independência é uma conquista pessoal. Você se liberta. Ninguém mais pode te libertar, se não você.

Se a decisão coubesse só a mim, estudaria por conta própria. Pesquisaria por conta própria. Aprenderia por conta própria. Sem ninguém para limitar as apostilas que eu deveria ler. Da página 5 à 57. Você vai ler o capítulo 23 do Capital. Por conta própria não há limite. Não há cadeira.

Nunca me esqueço de uma frase que meu pai um dia me disse. O problema é que a sociedade te impõe uma cacetada de coisas. No momento, assim, da conversa, não entendi nada, mas aquilo me bateu como um sino, que sacode a consciência. Acho que, mesmo sem compreender com clareza, absorvi o sentido daquelas palavras.

Mas papai quer que eu faça faculdade. Agora.

* * *

As pessoas julgam que eu sou bem sucedido. Acho que é porque eu tenho boa casa, bom carro e uma família bonita.

Mas ando um pouco frustrado e não me sinto bem sucedido.

Quando era jovem gostava de escrever. Passei o Ensino Médio escrevendo. Eu tinha ritmo, tinha jeito pra coisa. Queria ser escritor. Não queria fazer faculdade. Os livros e a vida iam me ensinar tudo. Porque a escrita nenhum professor iria me ensinar, era assim que eu pensava. Se eles soubessem como escrever, estariam escrevendo, não lecionando.

Eu era cheio de ideais.

Meu pai me obrigou a fazer faculdade de direito. Eu desaprendi a escrever.

Quando era pequeno não queria beijar ninguém. Meus amigos me obrigaram. Eu nunca beijei direito.

Mesmo obedecendo a ordens alheias a contra gosto, me julgava independente e livre. E acreditava nisso porque tinha certeza de que me conhecia muito bem. Acreditava que a única forma de se obter autonomia era através do autoconhecimento. Era muita inocência, não era? Se você quiser ser livre, mesmo, precisa, além de obter o autoconhecimento, não acatar as ordens que te desagradam. Não acate. Nunca.

Eu nunca fiz o que queria da minha vida. Sempre obedeci a tudo e a todos, mesmo discordando das decisões.

Eu admito: me arrependo do que fiz.

Hoje eu falei pro meu filho: O problema é que a sociedade te impõe uma cacetada de coisas. Ele não entendeu.

Daqui a alguns meses vou conversar com ele pra explicar melhor.

A gente coloca no filho o reflexo do que queria ser.

* * *

Conversei com o garoto sobre aquela frase, mas ele não deu bola. Entrou por um ouvido e saiu pelo outro. Ele já beijou algumas meninas. Está orgulhoso.

Não sei se eu deveria estar tranqüilo por meu filho não portar a mesma doença que eu – a da negação - ou lamentar por não ter a possibilidade de viver de novo através do moleque.

Posso tentar mostrar a ele que não é preciso obedecer a tudo que dizem e que a verdade está bem longe daqui.

Ele provavelmente não vai ouvir.

Mas em uma coisa podemos ser parecidos. A vida pode frustrá-lo.

Talvez ele tente engolir tudo que a sociedade mandar, mas não consiga digerir. E fique pobre. E não tenha o carro do ano - que eu tenho - a casa dos sonhos - que eu tenho - e a família bonita - que eu tenho.

O Destino me sacaneou. E sinto que, infelizmente, vai sacaneá-lo, também. Ao avesso, mas vai.

2008-11-29T19:16:00.000-08:00

Texto novo, texto médio.

Não gostei muito, tentei mexer, remexer, mas acho que não tem o que fazer, é isso.

Enquanto eu não postasse iria ficar com bicho no pé, então vai lá.

Beijos e Abraços!

Comentem, comentem!

PS: O título é muito importante!

O Tímido e o Mundo

2008-11-29T19:15:00.000-08:00

Eu estava com medo de ser repreendido. Todos pareciam compartilhar os mesmos pensamentos, e sentiam-se muito orgulhosos disso. Agiam como se houvessem descoberto a verdade máxima, enquanto o resto do mundo permanecia na ignorância.

Era uma decisão importante, porque, uma vez expondo-me, deveria ir até o fim. Soltei as primeiras palavras, ainda inseguro, um pouco atropelado, torcendo para que não me ouvissem e eu pudesse desistir. Era a batalha de um contra doze, treze, e eu não era tão valente.

Atropelei as palavras, não saíram com nitidez, não saíram altas, não ouviram. Acovardei-me.

* * *

- Puta que pariu! Foi demais. Que reunião foda. O Rico sabe o que ta fazendo.

- É incrível. Estou muito ansiosa com isso tudo. Vai ser revolucionário.

- O que houve, Marquinhos? Está com medo? Você saiu tão quieto de lá.

Marquinhos sou eu.

- Não sei...

- Vai dar certo, cara.

- Não sei...

- Eu achei o cara demais. Ele é agressivo e sabe persuadir. Acho que a agressividade é fundamental em qualquer coisa que se faça. Uma agressividade suave e precisa, como é a dele. “Se existir algum covarde aqui, deve sair imediatamente, porque o grupo precisa de pessoas de fibra, que estão determinadas e seguras quanto ao ideal e ao método de ação.”

Não, o cara não é demais. Ele é arrogante e tem uma agressividade burra. Achei tudo uma grande idiotice, mas não consegui me expor. Sou tímido. Fora a timidez, ainda existe alguma outra coisa que me leva a fingir que estou de acordo com a bosta toda. É engraçado. Quero estar com eles para ver até aonde vai.

* * *

- Boa noite. A segunda reunião é ainda mais importante que a primeira. Agora que consolidamos as idéias e os princípios, é hora de planejar a AÇÃO. E vou repetir. Isso aqui não é UTOPIA. Não somos filósofos, não somos revolucionários. Quem se rotula se limita. Queremos, acima de tudo, AGIR. Queremos mudar na PRÁTICA.

Será que só eu acho esse cara engraçado?

- É bom ver que todos voltaram. Mas não achem que isso significa grande coisa. Não fizeram mais que a OBRIGAÇÃO. Obrigação não, desculpem o termo. Aqui ninguém é obrigado a NADA. Quem não for forte o suficiente pode sair agora por aquela porta. Vocês não fizeram mais do que o que era JUSTO.

Ele grita muito.

- Como combinado, todos deveriam trazer o material para começar o SERVIÇO. Está tudo certo?

Acenaram positivamente. Acenamos, na verdade.

* * *

É minha vez de falar. Tenho vontade de colocar um saco na cabeça. Duas pessoas já leram, com muito entusiasmo, o relatório sobre as tarefas que lhes foram encarregadas, o que animou bastante o resto do grupo. A cada ponto que eles parecem avançar, acreditam estar mais próximos ainda de realizar algo grandioso e revolucionário, apesar de o Rico não gostar do termo.

Na minha cabeça seria impossível algum ser humano se encantar com uma estupidez dessas, mas percebi que posso esperar qualquer coisa dessas pessoas. Apesar de tudo, permaneço calado, guardando-me para mim mesmo. Eu deveria ter ido embora depois da primeira reunião, mas agora já é tarde para desistir e as conseqüências poderiam ser piores. É minha vez.

- Boa noite a todos. Vou ser breve. Observei a família durante cinco dias cheguei às seguintes conclusões: todos se levantam às seis horas e saem juntos, às sete e meia. Isso não tem muita relevância. Mas agora vem o que importa: de segunda a sexta o cara chega aproximadamente às oito e vinte da noite, seguido pela mulher e os filhos, que chegam às oito e quarenta. As crianças devem ficar em creches, porque passam o dia todo fora de casa. Acho que a mãe as apanha quando volta do trabalho. São lindas por sinal.

A timidez fugiu. Acho que, como estou agindo como se fosse outra pessoa, não fico me repreendendo tanto. Se estivesse falando sobre alguma coisa em que eu acreditasse, engoliria as palavras, ficaria rubro, vermelho, verde e desistiria no meio.

- Os horários são precisos?

- Essas coisas são difíceis de precisar porque existem outros fatores envolvidos. Há uma margem de erro.

- É verdade.

- Mas acho que dispomos de dez minutos para realizar o que é PRECISO. Não mais que isso. Temos que agir com rapidez e EFICIÊNCIA. – gritei.

Vou ser ator.

* * *

Somos quatorze pessoas em roda, ameaçando um homem bem vestido e amedrontado. O lugar parece algum galpão abandonado, acho que o Rico escolheu para dar um tom mais sombrio à operação. Acabamos de chegar e não trocamos nenhuma palavra. Infelizmente, tudo ocorreu como esperado. Preferia que alguém tivesse cometido algum erro que comprometesse o trabalho, cheguei a pensar em sabotar, mas desisti da idéia. Rico começou a falar.

- Senhor. Senhor C. Um homem importante, um homem renomado. VOSSA EXCELÊNCIA, não é assim que eu deveria te chamar? Mas não vou chamá-lo assim não, porque não tenho RESPEITO algum com você. A ESCÓRIA da escória dessa corja. Você já teve medo, Senhor C.?

Eu não estava com muita paciência naquele dia e o jeito do Rico me irritava.

- Você ama seus FILHOS não ama? Eles estão aqui conosco.

O Senhor gritava pelos olhos. Peguei a arma e apontei para o Rico. Todos me olhavam espantados, como se a arma estivesse, na verdade, apontada para cabeça de cada um deles.

O Rico Riu.

Os outros foram rindo juntos, em um coro de risadas que crescia cada vez mais alto e mais irritante. Atirei. Ele caiu ensangüentado e, para aproveitar, dei uns bons chutes na cara e na barriga do filho da puta.

- E agora? – Um deles perguntou.

Agora eles me olhavam como se eu fosse uma espécie de novo líder.

- Agora o quê?

- O que a gente faz agora?

- O que vocês fazem? Eu sei lá! Divirtam-se, aproveitem a vida de vocês e tentem não dar ouvido a qualquer imbecil. Não sejam egoístas nem malvados. Façam bastante sexo. Não seqüestrem mais políticos para ensinar lições e não tentem mudar o mundo pela força. Respeitem seus pais e sejam felizes.

Todos continuaram me olhando, como se eu tivesse falado rápido demais e precisasse dar as ordens mais claramente, uma de cada vez. Eles não entendem nada.

AMIZADE

2008-11-07T21:08:00.000-08:00

-Sabe aquele faxineiro que fica no final do corredor?

-Sei.

-Com cara de mau, não deixa ninguém passar para beber água.

-Sei.

-É um babaca.

-Por quê?

-Porque acha que manda na gente. E se sente importante pra cacete impedindo os alunos de beberem água.

- Não acho que ele seja babaca. É o único momento em que ele tem o poder de mandar em alguém.

- E daí? Isso justifica alguma coisa?

- E daí? Você, por exemplo, não quer ser um cara bem sucedido, ter poder, mandar nas pessoas?

- Quero ser bem sucedido. O resto é conseqüência

- Conseqüência que seria bem confortável, né? Do mesmo modo que você quer ter poder, o faxineiro também quer. Mas na humilde realidade dele, ali é uma oportunidade de ostentar poder. Então ele manda, de cabeça erguida, nos playboyzinhos que passam todo dia por ele com desprezo.

- Ah, vem com seu discursinho, vem.

- Discursinho o que?

- Sabe o que eu acho? Você é uma porra de um hipócrita.

- Ah, eu sou hipócrita?

- É. Porque você sempre vem com seus discursos bonitos de quem reflete sobre os problemas da sociedade e vê a situação por ângulos distintos. Mente aberta. Fala fala fala. E suas atitudes? Você é o mesmo playboyzinho que passa por ele com desprezo.

- Quem disse isso?

- Vai dizer que não?

- Vou sim! Muito pelo contrá...

- Ah, já sei. Você passa pelo cara com aquele sorriso simpático e o cumprimenta todo dia. E acha que nesse gesto se aproxima pra cacete do povão. Se distancia pra caralho da “burguesia” que você condena. Resolve uma porrada de problemas sociais com a porra de um aceno e um sorriso amarelo.

- Se você se acha superior demais que a porra do faxineiro para comprimentá-lo tudo bem. Agora não vem achar que quando eu faço isso é por hipocrisia só porque na sua cabeça é contraditório tratar um pobre com respeito.

- Hipocrisia! Você não cumprimenta por espontaneidade! Você cumprimenta o cara porque acha que está fazendo um grande gesto, exercendo sua grandiosa consciência social.

- Hipocrisia é a sua de se isolar diante da realidade do cara enquanto sua situação econômica é confortável. Fecha os olhos pra tudo que há em volta e acha que qualquer um da classe média que se preocupa com o pobre está sendo hipócrita e falso, porque tem uma boa situação financeira e não faz nada efetivo pelo cara.

- E faz?

- Não sei se faz, mas pelo menos pensa! Aí que está a diferença. É muito confortável sua postura fria e supostamente sincera de burguês assumido. Usa essa incrível “sinceridade” para não precisar fazer uma coisa que é mais chata: encarar o fato de que enquanto você ta bem tem uma porrada de gente fudida. Aí é mais fácil acusar o cara que se preocupa com isso de esquerdinha hipócrita. Você é tão cego que acha impossível outra pessoa se preocupar realmente com essas questões.

- E você faz alguma coisa pra mudar essa desigualdade toda ou age do mesmo jeito que eu no dia-a-dia?

- A gente só tem dezoito anos. Por enquanto não, mas tenho certeza que vou fazer muito mais do que você. É impressionante. Você tem o típico pensamento ignorante e comodista de que “não adianta nada eu fazer isso sozinho, porque não vai mudar nada, mesmo.”

- Continuo te achando um hipócrita.

- Eu também continuo te achando um hipócrita. E se eu sou, pelo menos minha hipocrisia pode fazer algum bem pra sociedade. E a sua?

- Supondo essa hipocrisia, ela faria muito bem pra mim. Agora a sua não vai fazer bem nem pra você nem pra sociedade, porque esses ideaizinhos de botiquim não vão mudar porra nenhuma. Acorda.

- Acorda porque o dia em que você estiver na merda vai precisar de um cara com ideaizinhos de butiquim, porque os outros que pensam como você vão estar mais preocupados com seus próprios problemas e cagando na sua cabeça.

- Amizade não se mede por consciência social.

- Mas solidariedade sim.

- Chega, cara.

- Por quê?

- Porque não adianta! A gente não vai se entender! Eu vou achar eternamente que o que você fala não passa de merda.

- Então acho melhor você ir lá na cara do faxineiro é falar que ele é um babaca porque não te deixa beber água.

- Talvez seja melhor você ir abraçá-lo e dizer que sente muito pela cruel situação que a sociedade lhe impôs e que isso justifica o fato dele ser um babaca.

- É o que eu vou fazer sim.

- É, eu também.

- Sem hipocrisia.

Lendas Urbanas

2008-10-27T08:46:00.000-07:00

Mais um que não é meu.

Este não pode passar em branco.

É uma redação para o Colégio Santo Agostinho.

O tema era "Viver na Cidade".

Quando todos acharam que o autor receberia zero, uma nota dois (em quatro) surpreendeu.

Sensacional!

Achei aqui ò: http://blogqualquerpraque.blogspot.com

Lendas Urbanas

A cidade é uma aberração capitalista que precisa ser combatida. Viver nesse antro de perdição é assinar uma sentença de morte, tanto no sentido biológico quanto no sentido da espiritualidade do ser. É preciso, portanto, acabar com as PM's e com todo o aparato repressor da população e criar milícias lideradas pelos camponeses nos moldes da ideologia defendida pelo PCO.

Habitar a metrópole é algo perigoso e altamente mortal aos alérgicos e idosos. Isso porque a poluição industrial resultante do CAOS capitalista irrita a mucosa daqueles com hiperativação do sistema imunológico. Tudo isso é parte de uma conspiração norte-americana para matar todos os fracos e selecionar os fortes para trabalharem em suas carvoarias na Lua, onde, por sinal, nunca pisamos.

O crescimento vertical vigente nas cidades é parte de um plano para recriar a Torre de Babel e chegar ao céu. Porém, devido aos pequenos empecílhos gravitacionais, esse plano mostrou-se errôneo e os muçulmanos resolveram derrubá-lo. Além disso, a má-circulação de ar decorrente dessa verticalização visa causar o crescimento da população de bactérias anaeróbicas que serão usadas, futuramente, como armas de destruição em massa.

Tudo isso nos leva a refletir: onde estamos? Para onde vamos? Por que o PCO ainda existe?

Tudo isso tem uma resposta: não sei, mas há quem saiba. E quem será? Quem matou Lineu?

Deve-se ter a consciência de que só a Revolução, A REVOLUÇÃO, será capaz de destronar os líderes capitalistas. A mensagem é clara: unamo-nos, quem bate cartão não vota em patrão; vote PCO.

Viver na cidade é isso: é viver envolto em histórias, estórias e mistérios que fazem dela um local único. Polariza o poder, a economia, a cultura. A cidade polariza pessoas.

Rafael Noronha

2008-10-25T22:21:00.000-07:00

Agora é letra e musica.

www.corredormusical.blogspot.com

A VILA - PARTE III

2008-10-12T13:57:00.001-07:00

Já fazia três meses de suspeita que Marcos, o escritor, não estava muito bem. Passou a falar sozinho, olhar fixamente para pontos aleatórios nos quais se demorava vários minutos e, mesmo quando alguém o chamava, permanecia estatelado.

Isso só às vezes. Depois voltava ao normal. Mas quando acontecia era tão estranho que os amigos passaram a estar sempre alertas a alguma alteração comportamental de Marcos. O incomodava.

Euclides, um dia ele disse.

Como?

Deixa pra lá.

E deixaram. Infelizmente deixaram.

* * *

Maria tinha poucos anos quando soube da notícia. Era muito nova para compreender a gravidade do acidente.

Estava brincando de bonecas quando a mãe, chorando, entrou no quarto e disse vem aqui filha a gente tem que sair pra visitar o papai.

Por quê?

Ele ta machucado.

E ao chegar ao hospital, ainda que encontrando um pai petrificado com os olhos saltados de tanto desespero e medo, encarou a situação com naturalidade. Maria era fria.

Julia, você não entende? Foi o gigante. A culpa é dele! Disse Marcos para a mulher.

Essa frase soou estranha para os ouvidos da pequena Maria, assustada com a culpa de um gigante. Por muitos anos tentou entender o que seu pai quis dizer com aquilo, mas só depois de adulta conseguiu descobrir.

Fica calmo, Marcos. Fica calmo. Disse Julia acariciando os cabelos ralos do marido.

Euclides.

Quê?

Nada não.

* * *

Horas antes Marcos acordou encharcado. Pressentiu que não seria um dia qualquer. Levantou-se e mirando o espelho, disse: Euclides, o que será que acontecerá hoje? Olhou para a porta, onde aparentemente não havia ninguém e perguntou: e você, o que acha? O homem alto, de olhos verdes, não respondeu.

A mulher, desconfiada, mas sonolenta demais para argumentar, gritou da cama: Você ta falando sozinho?

Foi ignorada.

Marcos seguiu para o trabalho e, ao fim do dia, quando parecia que, ao contrário das expectativas, tudo corria bem, surgiu o ímpeto de fugir.

Abandonar uma vida que lhe era morna e desinteressante.

Livrar-se de um povo que lhe parecia atrasado e ignorante.

Marcos sabia que algo ia dar errado. Mas acreditava no destino e não iria fazer nada para evitar. Pegou o elevador, desceu à garagem, girou a chave do seu velho Monza vermelho e seguiu direção a seu caminho.

Talvez tenha sido um sopro de vida. Uma brincadeira de algum dos controladores da engrenagem entediado. Um dos estalos que param o tempo, jogam a ampulheta para o alto, e, depois de cambelar no ar, caí, toda destrambelhada deixando tudo de ponta cabeça.

Marcos perdeu o controle do carro.

Foram sete no total.

Sua vida nunca mais foi a mesma.

* * *

Vinte e cinco anos depois.

Maria andava pelo Hospital, esperando para poder entrar no quarto do pai, quando foi abordada por uma figura estranha. Em poucos segundos imaginou quem poderia ser mas, ainda que receosa, agiu com naturalidade.

- Com licença, a senhorita poderia me informar onde fica este quarto?

O homem alto, de olhos verdes, mostrou-lhe a palma da mão, onde havia alguns números escritos em uma letra quase ilegível. Maria balançou a cabeça negativamente e após um tempo de espera, perguntou:

- Você sabe o nome do morador?

Ele retirou um papel do bolso.

- Euclides.

Maria virou-se e correu, ansiosa, para encontrar seu pai.

- Posso falar com ele?

- Pode, mas não houve nenhum sinal de melhora.

- E o que vocês vão fazer?

- Ainda estamos estudando o caso.

- Você acha mesmo que ele enlouqueceu?

- Que pergunta é essa, Maria?

- Eu sei, mas, e se não for nada daquilo?

- Eu entendo que seja difícil aceitar que seu pai tem essa doença, mas...

- E se ele não estiver louco?

- Entra lá, Maria. E toma cuidado pra não chamá-lo de Marcos. Ele deixa bem claro que quer ser chamado de Euclides. Quando é contrariado o quadro parece piorar.

- Você viu um homem alto, de olhos verdes, andando por aqui?

- Maria! Para com isso! Entra logo lá.

A imagem de Marcos já não chocava a mulher. Agora Maria o entendia. Sem bem o cumprimentar desferiu-se sala adentro e começou a gritar com o homem de quarenta e três anos que parecia nunca tê-la visto.

- Ele está aqui! Ele está aqui!

Marcos continuou escrevendo suas anotações, sem desviar o olhar.

- Você não entende? Ele chegou! Ele está aqui!

O homem não se moveu.

- Euclides! O Homem sobre quem você havia falado!

- Quem é você?

- Maria... Nada familiar?

Marcos abandonou o lápis e olhou para a mulher.

- Eu entendo, pai! Eu te entendo!

- Você está louca, menina.

- O gigante, pai. Eu também consigo ver. Ele está aqui.

- Doutor! Doutor! Doutor!

O velho começou a gritar desesperadamente. Enquanto esperava o médico atendê-lo cochichou para Maria:

- Esquece essa história. Esquece antes que isso te traga muito problema.

- O que houve, Euclides?

- Leva a menina embora.

- Pai! Eu não to louca!

- Leva a menina embora.

Maria foi carregada para fora, enquanto o homem de olhos verdes parado à porta observava tudo com tristeza. Marcos o encarava com reprovação.

- Deixa a menina em paz.

Abaixou a cabeça e continuou a escrever a história de sua vida da forma que só ele vira. Via a Vida como Vila. Uma das folhas caiu no chão e o homem à porta, sem hesitar, adiantou-se para ler. A primeira frase já o assustou.

“O gigante permanecia inquieto com as anotações na mão, vasculhando alguma informação ao seu redor.”

2008-08-28T16:14:00.001-07:00

Esse poema foi pra a final de um concurso do colégio. O tema era vocação. Não ganhou, mas valeu pela aprovação e pelo apoio de muitas pessoas que leram. Eu não esperava que fosse tão bem recebido e fiquei muito feliz com a reação. Valeu!

Enquanto isso a Parte III da Vila está no forno e não vai demorar. Acho que semana que vem fica pronto.

Aquele abraço.

Descoberta

2008-08-28T16:02:00.000-07:00

Havíamos acabado de nos conhecer quando ela falou sobre minha vocação.
Quase estremeci.
Discordei, revidei, entorpeci.
Mas no fundo sabia que Maria tinha razão.

* * *

Às gargalhadas a mulher tremia de nervosismo.
Era sua primeira vez.
Impostei a voz para acalmá-la
Dizem que tons graves são reconfortantes.

Ao perceber do que se tratava
Os primeiros funcionários logo ergueram as mãos.
Nunca fui de palavras nem teatro.
Simplesmente encostava meu rifle em suas nucas
E esperava alguma demonstração de coragem.
Dessa vez não foi diferente.

Ela era uma caixa do banco. Ruiva, impaciente e agressiva.
Exatamente o que eu precisava.
Virou-se rapidamente e gritou na minha cara:
Leva o que quiser, mas não mata ninguém.

Vem comigo. Vem logo.
Qual é seu nome?
Maria, coloca o dinheiro na bolsa e vem comigo.

Júlia começou a reivindicar alguma coisa, mas não a deixei terminar a frase.
Não queria uma parceira medrosa.
Além disso, sua morte iria impressionar Maria.
A ruiva gostou.

Entra no carro que eu vou te mostrar minha vida.

Pegou-me pelo cabelo
E assim, sem mais nem menos, desferiu:
Você é Mal. Parece que nasceu para isso. Gostei.
Quase estremeci.

Bar ruim é lindo, bicho

2008-08-20T15:51:00.000-07:00

Eu ia colocar, pela primeira vez, um texto de outra pessoa no blog, mas não consegui formatar o texto direito e ficou um bagunção.
Vai aí o link para o blog em que eu achei:

http://meiointelectual.blogspot.com/search/label/Antonio%20Prata%20Intelectual%20esquerda

A VILA - PARTE II

2008-08-11T17:25:00.000-07:00

Euclides tinha 18 quando resolvera abandonar o vilarejo. Nunca antes alguém o havia feito e a população temia que algo de ruim acontecesse.

Seus pais foram totalmente contrários à idéia, mas o jovem não desistiria tão facilmente de conhecer o mundo.

- Eu preciso sair, Pai. Eu tenho um objetivo na vida e preciso cumpri-lo.

- Seu objetivo é servir à Vila, casar-se com uma bela moça e dar continuidade a uma linda família.

- Quem dita meus objetivos sou eu, Pai. Não me diga o que não posso fazer.

E assim saiu, batendo forte a porta, para buscar o mundo que lhe era desconhecido.

* * *

5 anos depois, Maria brinca de boneca com duas amigas.

- Meu pai disse que uma vez fugiu.

- Eu sei. Todo mundo conhece essa história. Meus pais dizem que ele inventou um monte de coisa.

- Não inventou nada. Ele contou que o mundo lá é grande e bagunçado, assim que nem a nossa casa. Que existem bichos, máquinas, coisas que voam, até gigante.

- Mentira.

- Mentira nada! Ele falou que tinha um gigante de olho verde que queria conhecer a Vila.

- Mentira. Todo mundo diz que seu pai é maluco, mentiroso e nunca saiu daqui.

Maria se levanta chorando e corre até a sala, onde está Euclides sentado em sua cadeira de balanço lendo Harry Potter. A menina, receosa, começa a falar:

- Pai, disseram que você é mentiroso e nunca fugiu da Vila. É verdade?

- Mas é claro que eu fugi, minha querida! Você não acredita no seu pai? Olha aqui esse livro que eu trouxe do lado de lá. Você acha que fariam uma maravilha dessas aqui no povoado?

A menina admira o livro em suas mãos mas não se convence de que o pai fala a verdade.
- Prova pra elas, pai.

* * *

- Convoquei esta reunião para fazer um anúncio de extrema importância. Sei que estou sendo difamado por todo o povoado e que a grande maioria não acredita no que contei sobre minha fuga.
Venho anunciar, portanto, que fugirei novamente. Dessa vez sem a repressão de meus pais, que Deus os tenha. Vou sair e, quando retornar, trarei uma prova incontestável de que estive do outro lado.

A vizinhança guardou o riso para não ridicularizar Euclides em sua frente. Eram extremamente delicados.

* * *
Já havia se passado duas semanas desde a suposta partida. Grande parte do povoado acreditava que ele estava escondido em algum recanto na própria Vila. Talvez até mesmo dentro de casa.

A verdade é que Euclides se preparava para reaparecer.

Era uma tarde ensolarada e um grupo de crianças brincava na rua enquanto os pais conversavam sentados na calçada.

O assunto, sempre o mesmo. A aventura de Euclides, ainda que alvo de críticas e fofocas, fazia a alegria do povo.

Uma das crianças, ao ver Maria saindo de casa, logo desferiu sua tradicional piada:

- Olha quem apareceu! Maria! Onde está Papai? Fazendo contato com gente de fora? Conversando com gigantes?

As crianças gargalharam e os pais esboçaram um sorriso amarelo interrompido, às 4:13, pelo estrondo inédito que subia a rua.

O ronco do motor assustou o vilarejo.

Ainda sem muito controle do veículo, Euclides disparou ladeira acima fazendo o maior escândalo possível.

Assustados com a imensa máquina vermelha, crianças e adultos corriam e gritavam descontrolados. Aí se encontrava a ruína de Euclides.
Não dominava completamente o Monza 85 e, quando foi se aproximando das pessoinhas nervosas, não conseguiu reduzir a velocidade.

Em uma manobra brusca girou o carro tentando fazer a volta, mas chocou-se contra três crianças que voaram abismo abaixo. 4:14. Derrapou.

Girava e derrubava.

Foram sete no total.

A Vila nunca mais foi a mesma.

A VILA - PARTE I

2008-07-29T14:53:00.000-07:00

O gigante permanecia inquieto com as anotações na mão, vasculhando alguma informação ao seu redor.
As pessoas seguiam desconfiadas.
Nunca haviam visto aquela figura estranha.

Era uma rua arborizada, movimentada, porém silenciosa. Tinha um tom cinzento proveniente das vidas amargas de seus moradores. Há muito tempo não se sorria em respeito ao passado.

Eram aproximadamente 27 casas, do lado esquerdo da calçada, por onde passavam todos os transeuntes. Na parte direita, olhando do início da subida (era uma rua íngreme), havia uma pequena marcação, e o abismo.
A marcação delimitava até onde os moradores poderiam transitar. Depois da listra vermelha era expressamente proibido seguir adiante.

Nem sempre fora assim. Muitos anos antes não exista linha, medo, coisa nenhuma; o abismo era só um abismo. Mas ao passado retornaremos depois. Antes vamos ao que importa do presente.

* * *

Euclides acordou encharcado, como de costume, às 4:14 da manhã. Já fazia vinte e cinco anos que isso se repetia involuntariamente, sem despertador, obrigando-o a adquirir algumas manias adicionais.

Manias Adicionais de Euclides:
1) Abria os olhos e pedia a alguma força maior que, ao olhar o relógio, não se deparasse com o número que o atormentava. Em vão. 4:14. Sempre estava lá.
2) Findada a parte espiritual, levantava-se rapidamente e começava a ouvir uma narração em sua cabeça.
3) Pegava um papel e uma caneta e imaginava meios de devolver a alegria àquele povo.
4) Saia à rua, aproximadamente às 6:00 para conferir se havia alguma mudança, mas o vilarejo sempre permanecia o mesmo.
5) Retornava à casa e seguia até a varanda do sobrado, onde permanecia o resto do dia observando o movimento da calçada e procurando um esboço de sorriso.
6) Às vezes chorava.

Euclides cumpriu a primeira mania inicial e começou a ouvir a narração em sua cabeça. Era uma voz grave e acentuada dizendo liricamente tudo que o homem estava preste a fazer. Já havia se habituado com coisas do tipo “Foi nesse instante que Euclides subitamente enroscou seu pé no tapete e perdeu o equilíbrio, tombando como que maduro no chão”. E assim acontecia.
Estava se levantando quando algo inesperado quebrou a rotina. Os ouvidos até doeram com o som da campainha que não tocava há vinte e cinco anos.

* * *

- Com licença, a senhora poderia me informar onde fica esta casa?

A moça seguiu sem esboçar uma mínima reação além de medo. Os braços desproporcionais e a estatura avantajada não favoreciam uma recepção cordial por parte do vilarejo.

- Com licença, senhora. Eu preciso muito encontrar este lugar.

O gigante já havia chegado à vila há quarenta minutos, mas fora absolutamente ignorado por todos os moradores que passaram. As informações que recebera sobre o local não coincidiam com as marcações escritas nas 27 casas.
A alguns metros avistou uma pequena garota pálida, estranhamente diferente das outras pessoas. Partiu em sua direção com passos desregulados, mas a menina nem sequer apresentou medo ou desviou os olhos. Sua naturalidade espantou o gigante.

- Com licença, a senhorita poderia me informar onde fica esta casa?

A moça olhou as inscrições na enorme mão do homem e balançou a cabeça negativamente.

- Você sabe o nome do morador?

O gigante enfiou-se nos bolsos do paletó e, após retirar uma chave e um retrato, encontrou um papel. Franzindo os olhos verdes, disse lentamente:
- Euclides.

O semblante de Maria transformou-se por completo e as palavras embaralharam.
Correu.
O gigante, sem reação, ficou vendo a garota desaparecer aos poucos.

* * *

Euclides era mais racional que emotivo e possuía um grande controle dos batimentos cardíacos. Ao ouvir aquele zunido, entretanto, perdeu o ritmo da pulsação e seu coração só não saiu pela boca porque a narração disse: “Euclides respirou fundo, acalmou-se, e de forma elegante foi receber quem batia à sua porta”.
E assim ia o fazer, quando a voz que o guiava cessou e o deixou solitariamente perdido.
Encabulado, desajeitado e quase desesperado, segurou a maçaneta e abriu a porta.
A garota sem bem o cumprimentar desferiu-se sala adentro e começou a gritar com o homem de quarenta e três anos que nunca havia a visto.

- Ele está aqui! Ele está aqui!

Euclides permaneceu estático.

- Você não entende? Ele chegou!

Nem um pio.

- Euclides! O Homem sobre quem você havia falado!

- Quem é você?

- Maria... Nada familiar?

2008-01-06T09:11:00.000-08:00

Demorou, mas aí está a continuação.
É fundamental ler a primeira parte para entender a segunda.
Espero que tenham calma e paciência.
Beijos e abraços!

O ROMANCE - PARTE II

2008-01-06T09:08:00.000-08:00

Frederico, conhecido por alguns como o velho, se prostrava bêbado na poltrona da sala. Clhicéricamente bêbado. Pernas lançadas ao alto, roupa amassada, e cabelo desajustado.
Havia Três coisas que o atormentavam impiedosamente todos os dias. Se muitas pessoas jogavam a vida fora por apenas um motivo, o simpático bêbado tendo três e perdendo apenas a sobriedade, saia no lucro.
O primeiro é um amontoado de fatores intimamente relacionados. Orgulho, incompetência, e o fato de ser sustentado pela mulher.
O segundo é por ter perdido a grande pessoa que realmente amara por toda a vida.
O terceiro e, surpreendentemente, o que mais o aflige é por trair sua atual mulher. O grande desespero se dá por ser feito com a própria filha da moça.

* * *

Não sei se é por instinto, ou por ser tão óbvio, mas já tinha certeza disso há muito tempo. Quando comprovei não foi surpresa alguma. Passei displicentemente o lenço nos olhos, e bastou.

Sua mãe sempre foi muito receptiva e sincera. Quando olhava pra mim e sorria, sabia que não era só riso de sogra. Até mesmo o velho sempre foi gentil.
O dia em que fui apresentado a eles me marcou demais. Talvez pela arrogância dos dois, ou pela estrutura familiar discrepante. Não estava acostumado com aquilo. O pior agora é que eu gosto dessa vida.
“Bom, minha mãe é viúva, e se casou de novo com um cara estranho. Não se espanta quando for conhecê-los.”
Estava ansioso, e quando o Fred abriu a porta me assustei. Puta merda. (risos). O velho era bonito mesmo.
“Fred, esse é o Chico. Espero que vocês se dêem bem.”
Desde o primeiro instante eu percebi como você amava aquele cara. Era completamente louca por ele. Subia pelas paredes, arrancava cabelos, molhava a calcinha. Eu sei, porra! Eu sempre soube, e fechei os olhos, Carla!
Tudo bem. Vamos lá. A culpa não é toda sua. Você tinha um caso com o filho da puta bem antes de casar comigo, e eu nunca quis enxergar isso. O problema é que os olhos sempre abrem. Uma hora ou outra.

Pausa. Silêncio. Ouve-se apenas o choro e o grito seco da mulher.

PÁRA CHICO!

Pára? Olha aqui, meu bem. Olha pra mim.

Ainda sentada no chão, a mulher ergueu levemente a cabeça.

O mínimo que você pode fazer é me ouvir. Certo?

Chega. Por favor.

Toma uma água.

O homem se levantou para encher o copo, e a mulher tentou abrir a porta apressadamente. Ele apenas ergueu o braço, fechando novamente a porta, e abraçou forçadamente a mulher que chorava sem senso.

Deita na cama e me ouve. O Fred sempre foi legal comigo. Na verdade era até demais. Devia ser para redimir a culpa.
Então. Naquele dia eu notei alguma coisa estranha, mas era só especulação. Acho que uns três meses depois eu cheguei do trabalho e ouvi você,
Agente já morava junto com sua mãe e o velho.
Eu cheguei do trabalho e ouvi. Porra. Não consigo falar isso.
Parecia você. Era você. Mas não quis ver nem pensar naquilo, e saí de casa. É impressionante como eu sou covarde. Deve ser por isso, né Carla? Eu sou extremamente covarde.
Na verdade isso se repetiu algumas vezes, e eu sempre fazia a mesma coisa. Dava a meia volta, fingindo não ter ouvido nada, e abria a porta como se tivesse que buscar alguma coisa fora da casa.

Por favor, Chico. Eu to dizendo, Por favor. Vamos acabar com essa história aqui. Eu faço o que você quiser.

Ignorado o comentário, o homem prosseguiu a história sem esboçar muitas emoções.

Eu não queria que tivesse chegado a esse ponto, Carla.

Sua voz se elevou e começou a perder o controle.

Eu fiz de TUDO pra essa merda dar certo. Eu passei por cima de traumas, de choros, de tudo que dava pra passar. Mas você passou dos limites e sabe disso.

Silêncio.

Chico grita.

Sabe ou não sabe?

Carla chora.

Sabe ou não sabe, sua vagabunda?

* * *

Frederico abre os olhos, ainda sem muita lucidez, e fica intrigado com o barulho vindo do andar de cima. Está muito cansado para se dar ao luxo de subir a escadaria e interferir na relação do casal.

Vai até a cozinha beber uma água para melhorar suas condições, e assusta-se ainda mais com os ruídos. Quase distingue algumas palavras no meio do turbilhão de Chico.

Vagabunda. Vagabunda. Parece ouvir. Sente uma pitada de raiva, mas finge acreditar que é efeito do porre.

Ele pode falar tudo, menos isso. Isso não aceito. Isso eu não aceito. Mas não posso ir até lá. Não posso dar brecha ao sujeito desconfiar.

Volta até a poltrona e finaliza a garrafa de whisky. Coloca uma música calma para controlar os nervos e é interrompido por um barulho seco e doloroso.

Tinha certeza que o tiro atingira Carla. Poderia quase ver sua linda face ensangüentada sendo destruída por Chico. Não permitiu que a lágrima escorresse e seguiu em direção à escada.

Do segundo andar saiu Chico, vermelho e sujo, escondendo a arma na parte de traz da calça. O ódio nos olhos era camuflado por um sarcasmo demoníaco.

Ora ora, meu velho. Mais uma vez bêbado e arrasado? O coração ainda bate forte como um touro? Acabei de encontrar uma grande amiga sua.

Frederico permaneceu firme enquanto Chico descia a escada em sua direção. Apenas ouvia o discurso atormentado do outro homem.

Sabe, Fred, que eu sempre gostei muito de você? Mesmo sabendo, desde o início, que você era O MAIOR FILHO DA PUTA DA MINHA VIDA, EU sempre. Gostei. De você. O grande problema é que

Interrompido por um tiro, Chico rolou os poucos degraus da escada que restavam e seu olhar estatelado fitou o velho, que guardou a arma e subiu até o quarto para dormir com sua verdadeira mulher. Mesmo morta ela lhe parecia linda.

2007-11-14T18:53:00.000-08:00

Caros fiéis leitores que não existem.
Peço desculpa pela constante ausência de postagens, mas estou tentando escrever um texto maior que consome toda a rala criatividade que me cabe.
Aí vai mais um texto estranho; espero que gostem.
Beijos!

VAZIO

2007-11-14T18:51:00.000-08:00

Camila suspirou ao se levantar da cama. Entediada sua vida já parecia reprises de histórias batidas. Nem ao menos sorrio, dizia à sua grande nova amiga.
Às vezes agente fica assim mesmo, Cami. Não liga não. Deve ser amor.
Que amor que nada. Eu to vazia.

Ergueu uma garrafa de refrigerante já bebida em sua estante decorada.
Vê isso aqui? Sou eu. To vazia, cara.

Os dentes perfeitos da amiga se abriram. Caiu na gargalhada. Em tom de riso repetiu: To vazia. É depressão isso? Crise existencial? Virou moda né?

Camila liga o toca discos. Gosta disso?

Pode deixar.

Você não vai entender o que eu to sentindo. Não é crise existencial. Eu só to vazia.

Ta.

Tudo cheirava a doce naquele quarto. Doce de mocidade, de moça, e até mesmo de bala. Transmitia uma quase pureza, mas o problema da moça era mesmo por aí.

Ta o que? Vazia?

Não. Ta de entendi.

Você não entendeu. Você viu a Coca vazia? Sou eu, cara!

Eu tava pensando em aprender a dançar, Camila. Que tal?

Não to gostando não.

Dançar deve ser bom.

De fato. A amiga não estava percebendo o problema da Camila. Devia ser sério.

Ta chorando, Cami?

TO! PUTA! TO CHORANDO!

Por que?

Sei lá, cara! To meio vazia.

Deve ser a parada da coca, né?

Talvez por falta de perspicácia ou quem sabe de inteligência a psicologia não prosperava no quarto.

Olha, Cami. Vou te contar uma coisa pra te deixar feliz.

O silêncio de Camila não necessariamente implicava descaso. Talvez preguiça para se interessar. A menina estava estranha.

Eu andei na rua esses dias, e parei pra ver um velho atravessando a rua. Ele demorou muuuito tempo. Eu fiquei chocada.

E daí? Por que isso vai me deixar feliz?

É que você sempre fala que eu devia reparar mais nas coisas simples que a vida mostra pra gente todo dia. Eu fiz isso, você devia ficar feliz.

A incompatibilidade das meninas não se dava por diferenças pessoais. Era uma questão momentânea. Uma delas não estava bem.

Que babaquice, cara. Um velho atravessando a rua com dificuldade. Isso não é se admirar.

Que isso, Camila? Foi uma cena interessante. Ah, puta merda. Chora de novo não.

Puta merda? To vazia, cara!

Sei lá, Camila. Como que você não percebe a parada do velho?

E você que não percebe a parada da Coca?

Abriu-se a porta do quarto e um cachorrinho entrou, com um sutiã na boca. Entregou à Camila. A menina, enfim, sorriu.

Que é?

É enchimento!

Sutiã?

É.

E agora? Você ainda ta vazia?

Deixa de ser boba, menina. Meu problema é sério.

O espelho refletia novas curvas e Camila já com outro humor virava-se pouco a pouco para analisar se tudo decorria corretamente.
Melhor assim.

O ROMANCE - PARTE I

2007-04-11T16:00:00.000-07:00

Aquela maldita psicóloga insistia em afirmar, em aforismos contestáveis, que carrego traumas homéricos da minha infância. Nunca me consultei com uma espécie dessas. O grande problema é que ela dorme ao meu lado, tornando as consultas supostamente despretensiosas apenas adiáveis. Sempre havia uma intenção maquiavélica escondida nos cafés da manhã.
Por sorte, resta-me o suspiro necessário para terminar o que devo. Com a nostalgia de um recém-adulto que completa seus vinte anos; ou um recém-casado ao se imaginar pelo resto da vida com a mesma mulher; sentirei falta das noites de insônia, calculando, descalculando, conspirando, matando e morrendo em mim mesmo.

O homem, ainda despenteado, admirava seus traços castigados no espelho, balançando a escova inconscientemente.
Proferia um discurso improvisado para si mesmo, despertando os instintos primitivos necessários para realizar o que prometera.

Admito que passou – displicentemente – a idéia do arrependimento. Mas não. O que farei nos próximos minutos fará de mim um homem melhor.

Fechou os olhos. Contido em uma lenta vertigem balançou para frente e para trás. Apoiou os braços nas paredes e bateu a cabeça contra a parede.
Ergueu-se novamente, despenteado, para interromper o fluxo da água.
Ainda tonto, girou a torneira e caiu para trás.

Erga-se. Erga-se.

Os dedos transpassaram o interruptor e com a mão trêmula fechou a porta. O ambiente agora era perfeito.
Na cama repousava, em sono real, sua presa. Linda. Estirava-se no rodamoinho de travesseiros e cobertores, desenhando posições instigantes, com as pernas e os braços. O cabelo negro se espalhava pela face, deixando apenas os traços mais sensuais à mostra, enquanto as pontas cobriam partes do busto, singelo. Por sorte, o decote de seda permitia visões encantadoras abaixo do pescoço.
As pernas se entrelaçavam exaustas, e o homem admirava aquilo tudo com ar de criador. Não seria tão simples. Ele teatral. Exibido. Excêntrico.

Caminhou lentamente até a cama e sentou-se no vão das suas pernas. Acariciava sua face lentamente, e cantava para si mesmo. Eufórico.

Vem dormir.
Sem sono.

A mulher continuou a dormir.

Carla. Por que o velho?

A garganta secou e os olhos se abriram por instinto.

Do que você está falando? Vem dormir.

Fechou novamente os olhos.

Olha pra mim.

Fingiu inconsciente. O homem atirou-se em cima dela e distribuiu beijos por todo o corpo.

Você ta doido, Chico? Vamos dormir. Eu to muito cansada.

O homem ignorou a tentativa de corte e prosseguiu, deslizando a mão pela seda nas pernas

* * *

Satisfeito, agora? Podemos dormir?
Há quanto tempo você não passa a noite acordada?
Muito, mas tenho certeza de que não vai ser hoje.
Ah, Carla. Tenho tanta saudade de você.
O que aconteceu hoje? Nós moramos juntos há cinco anos.
Eu disse que eu tenho saudade de VOCÊ. Não disso aí.
Isso aí o que?
Esse troço que você virou. Esse bicho que tomou seu corpo.

A mulher levan... ah, a mulher, sim, virou bicho.

Quem é você pra falar que eu virei “isso aí” ?O que você é, Chico? Me diz? NADA! Você não é nada! Um gordo inútil, que dorme o dia inteiro, e quando eu chego do trabalho vem falar pornografia ao pé do ouvido.

O homem permaneceu sereno.

Por que o velho?
Que velho!?

O homem sobrepôs uma leve arrogância por cima da voz tranqüila.

Por que o velho?
Você ta ficando maluco?

O homem se levantou e sentou na cadeira, em frente à cama. Acendeu calmamente um cigarro, enquanto a mulher olhava tudo atordoada.

Olha aqui, Carla. Eu sugiro que você não fique tão nervosa. Deita na cama, e me ouve por alguns minutos.

A mulher se levantou histérica, e ensaiou sair do quarto.

Por favor, meu amor. Deita e me ouve.

Algumas poucas lágrimas escorreram, e a mulher deslizou sobre a porta, caindo no chão com os braços sobre as pernas.

Aí está bom. Não sei se eu comecei a dizer, o que deveria, então vou do início da história...

2007-03-21T19:09:00.000-07:00

textinho mais ou menos pra não abandonar.

POKER

2007-03-21T19:06:00.000-07:00

- Essa coisa de sociologia não ta com nada.
- 100.
- eu dobro.
- Você sempre se sente ameaçador quando fala isso. “eu dobro”. “eu”. “dobro”. Como se nós fossemos mijar nas calças com essa demonstração de poder.
- Ô senhor psicologia barata, você paga ou cai fora?
- Eu caio fora.
- Medroso.
- Será que as duas moças podem parar de brigar? Eu pago.
- Vira a outra carta.
- a cerveja acabou.
- e agora?
- e agora o quê? Vamos continuar.
- vai lá buscar cerveja, Mauro.
- Não quero prejudicar o jogo. 100.
- vai logo.
- É sério. Vocês não vão conseguir jogar sem mim.
- Eu concordo.
- concorda com o quê?
- que vocês não vão conseguir jogar sem mim!
- Não, seu babaca. Aumento 100. Concordo que você deve ir buscar cerveja.
- Vocês ouviram a história do Carlinhos costa preta?
- É traficante?
- Não. Ele...
- É aquele viadinho da turma A.
- É gay?
- Não. Ele...
- É um de cabelo...
- PORRA! Deixa eu falar. Não é nada disso. O Carlinhos morava na rua 44, no fim daquela ladeira que agente descia com o carrinho. É engraçado, que eu só fui descobrir essa história depois que agente passou várias vezes lá.
Então. Esse moleque tinha uma aparência toda estranha, pálida, cabelo longo, preto. Meio gótico. Sei lá. Diziam que mexia com satanismo, bruxaria, e umas magias negras.
- Eu não agüento mais esses boatos, Gabriel. Cidade de interior é foda.
- Não é boato, cara. Eu ouvi de uma fonte muito confiável.
- Quem? A Li-Li-Zi-Nha? HAHAHAHAHA
- HAHAHAHA
- Não. Não foi a Lili, Marcos. Foi meu... vamos voltar a história.
Esse cara, o Carlinhos, vivia recluso em casa. Saia somente para o colégio, e olhe lá. O pessoal da turma A falou que tinha semanas inteiras que ele faltava.
Um dia chegou na aula com um livro gigante. Puta. Muito grande mesmo. Mas só com o livro. Sem mochila, sem material, sem nada. Colocou o trambolho na carteira, na frente do professor mesmo, e começou a recitar alguma magia, em uma língua desconhecida.
- Ô Gabriel. Você ta de palhaçada com a minha cara, né?
- Não, não. Espera. Isso foi na aula da Fernanda. Lembra dela?
- Sei, sei. Aquela gordinha que falava mole.
- Então. A velha era meio superticiosa, e quando ouviu aquilo ficou roxa. Ela ia ficando roxa, e o Carlinhos cada vez mais branco. Enquanto ele recitava a maluquice, a gordinha gritava “ai meu deus! Ai, senhor!”, balançado a mão pro alto. Isso deve ter durado o que? Uns quinze minutos.
- E por que a Fernanda não saiu da sala?
- Eu sei lá!
- Vai ver ela tava tentando exorcizar o Carlinhos.
- Exorcizar o caralho. Esse moleque é louco.
- Então. Quando ele parou de ler, a professora deu um grito muito, muito agudo, e caiu no chão. O Carlinhos pegou o livro, levantou, e simplesmente foi embora, sem ter autorização, nem dar satisfação alguma.
- É isso?
- Não. No dia seguinte a Fernanda foi até o diretor, e pediu para que o garoto saísse do colégio. Explicou todo o acontecimento, e o Wanderley disse que iria averiguar. Na mesma tarde foi até a sala A, e perguntou aos alunos se aquilo que a professora tinha dito era verdade. A turma inteira negou. Talvez por respeito ao Carlinhos, o que eu acho bem improvável.
- Totalmente! Todos odiavam esse cara. Deve ter sido pra ridicularizar a Fernanda, mesmo.
- Claro que não, Pedro. É a coisa mais óbvia. É a lei principal de um grupo. Ninguém dedura ninguém. Se uma história compromete uma pessoa do bando, ela é desmentida sem vacilo. Se aquela turma fosse unida eles deviam praticar isso.
- Olha lá, o sabe-tudo nunca falha!
- Ô Tonico. Não vem de piadinha pra cima de mim não, porque com um nome desses você não tem moral pra nada.
- Meu nome é Antonio, seu idiota.
- Não importa. Tonico é quase diminutivo. Sei lá. Pejorativo. Se te colocaram esse apelido é porque você tem um pouco disso tudo.
- Puta que pariu, Marcos! Chega desse papinho!
- É, Marcos, você ta passando dos limites. Deixa eu terminar a história.
- Eu acho que já deu essa história.
- É, você ta falando muita besteira, Gabriel.
- Quem vai buscar cerveja?
- E o jogo?
- É a sua vez.
- Claro que não, é o Tonico.
- Seu idiota, ele já apostou 100
- Chega. Acabou o jogo.

RETORNO

2007-03-06T14:24:00.000-08:00

recuperada a senha, estou de volta.
.

CRIAÇÃO

2007-03-06T14:20:00.000-08:00

Clarão.
Criei.

* * *

Estava imóvel, bem ali, em estado de graça e desgraça ao ter a cria em minhas mãos. Um trabalho sujo e rápido sem cuidado e sem carinho.
Era meu Frankenstein.
* * *

Dirigia impunemente, sem rumo algum, sem nada a perder.
O pára-brisa dançava freneticamente permitindo que eu visse a rua deserta.
Olhava o assento ao lado, esperando que surgisse alguma boa companhia.

O silêncio da cidade era assustador.
Ouvia, para apaziguá-lo, um lento blues, que me instigava levemente a tragar.
Uma mão acompanhava o volante e a outra, o cigarro.
Estava chegando em Copacabana.

Aquela noite o diabo resolvera brincar.
Eu era o peão.

O ponteiro ultrapassava as duas da manhã,
Seria inviável retornar a casa.
Camila urraria como um responsável despertador
Meu descaso não a agradava nem de longe.

Parei o carro em uma esquina qualquer.
Desci.
Peguei mais um cigarro.
Em passos fúnebres e bêbados atravessei a rua.

Cheguei ao mar como num barco.
Parei.
Ancorei.
Guardei os remos

Ali fiquei por um bom tempo,
Refletindo inutilmente sobre minha situação com Camila.
Não havia mais condições.

As gotas começaram a cair
Em lentos compassos.
Meu corpo, anestesiado,
Permitia aquele banho impunemente

Cantei por dois minutos.
Contei algumas estrelas.
Inexplicavelmente levantei-me impulsionado por uma força estranha.
Caí na areia como que bebê

Após algumas horas
O dia estava para amanhecer
Encontrava-me próximo ao carro.
Extrapolei.

Ela parecia um anjo
Só que nada virgem
Nada casto.

A saia não deixava dúvidas sobre o ofício.
Muita menos a maquiagem.

Seus cabelos deslizaram para o lado.
O anjo me fitou.

Fui instigado ao prazer de forma incontrolável.
Aquela mulher não era desse mundo.
Seu olhar exercia sobre mim um poder tão forte
Jamais estivera sob o império de tamanho desejo.

O ato foi ali mesmo
No carro
De forma nada virtuosa.

O anjo pegou meu dinheiro
E saiu.
Achei que nunca mais a veria.

Um dia voltou
Trazendo um presente
era meu Frankenstein
filho da puta.

O ANALISTA

2006-12-29T19:00:00.000-08:00

Onde está o gato?
Qual gato?
O nosso gato!
Agente nunca teve gato.
Ah ta. Agora você vai me dizer que o wildolf nunca existiu e que é mais uma das minhas alucinações depois do piriquito vermelho da amazônia que eu comprei em paris?
Amor, chega de piriquitos e gatos, vem dormir.

Oi amor. Como foi o trabalho?
Hoje eu tive um bom dia. E você?
Rendoso. Comprei comida para o wildolf.
O wildolf me irritou hoje.
Por quê? O wildolf não irrita ninguém.
Bom... esquece.
Desembucha.
Nada. Me passa a comida. Vou dar pra ele.
Você não vai dar pra ninguém. Odeio quando fala desse jeito.
Você parece uma criança. Vou alimentá-lo, satisfeito?
Melhor.
Amor, cadê o justin?
Quem?
O periquito.
Ah, querida. Esquece o justin, está bem?
Ok, vamos dormir.

Doutor, está complicado lá em casa. Ela continua tendo uns lapsos de memória e às vezes inventa gatos e periquitos. Eu finjo que eles existem, se não agente briga e o cacete.
Desde quando isso acontece?
Não lembro exatamente. Mas um dia eu cheguei do trabalho e ela começou a falar do gato. Gato pra cá, gato pra lá. Eu perguntava “cadê a porra do gato?”. Ela começava a chorar. Eu tive que embarcar na história e eu fingir que o wildolf existe.
Ela deve estar carente.
Você ta dizendo que eu não to comendo minha mulher direito?
Não é isso. A sua mulher pode estar carente em muitos sentidos. Ela pode estar saturada do relacionamento e encontra refugio nesses bichinhos. É estúpido eu sei, mas de qualquer forma, sua mulher deve ser uma pessoa bem estúpida para criar gatos e periquitos imaginários.
Olha aqui doutor. Como você fala que minha mulher é estúpida?
Ah, edílson, vou ter que falar a verdade. Sua mulher está te traindo. Ela está insatisfeita e é mal comida. Quando ela cria esses bichinhos, na verdade coloca a tona os amantes e você nem percebe.
Seu filho da puta. Seu analista de merda. Você é quem está carente e fica me atormentando com essas putarias.

Mas que filho da puta. Falar que minha mulher é mau comida e eu estou sendo traído. O wildolf é só um gato porra! Não é um amante. Claro que não. CLARO QUE NÃO.
Oi amor! O que você esta pensando ai, tão concentrado?
Nada, minha linda, minha deusa, meu chuchu com passas e caramelo derretido.
Que romântico!
Vem pra cama.
Agora não.
Vem logo.
Ta bom.
Ei! Vira pra cá! Vamos trepar!
Ai amor, eu estou muito cansada. O wildolf me atormentou hoje. Falando nisso, a comida dele ta acabando.
Por que ele te atormentou?
Ele é agressivo!
Ah é?
Uhum
E o que ele fez com você?
Nada demais. O justin que me bicou toda!
O papagaio?
É!
Filho da puta.
Não fala assim dele, amor.
Querida, tenho q ir.
O que?
Tenho um compromisso.

AlÔ?
Doutor?
Quem fala?
Sou eu, edílson.
Puta que pariu, edílson, são 3:30 da manhã e você ta me ligando.
É que eu estou com um problema doutor.
Que dizer que depois daquelas merdas que você me falou, você me liga as 3 da manha e me pede ajuda?
Acho q você estava certo, doutor!
Quanto a que?
Minha mulher... o gato... o periquito... o amante....
Por que?
Porque sim! Ela disse que o periquito bicou ela todinha.
Esquece isso.
Como, doutor?
Eu fiz uma analise errada. Desculpa. Preciso dormir.

Amor.
Oi, amor! Aonde você passou a noite?
Não interessa. Me fala a verdade.
Que verdade.
Sobre os animais porra!
Quais? O wildolf?
E o piriquito.
Que que tem?
Quem são eles?
Como assim quem são eles? São nossos animais de estimação!
Olha aqui Anna, se você não contar a verdade eu vou te matar.
LARGA ESSA FACA!
Fala! Quem são eles! Eu já entendi tudo!
Você está louco edílson! Larga essa faca!
Adeus ANNA.

Matei a vagabunda.
Merda. Tem um gato no sofá e um periquito na gaiola.

Bem Vindo

2006-12-26T18:28:00.000-08:00

é isso aí.
volte sempre.
vou tentar atualizar toda semana.

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fica ai um feliz ano novo.
e uma pergunta:
por que as pessoas só tem esperança no final de ano? por que no dia 3 elas já esquecem de tudo que foi dito e a euforia morre?
voltam a cuspir, a reclamar, a achar tudo uma merda.

?

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pois é.

15 anos

2006-12-22T15:24:00.000-08:00

Sábado festivo. Uma e meia da manha, as luzes estão apagadas e garrafas de vodka brincam por toda a casa. Dois quartos estão trancados por segurança, enquanto um fica aberto por obrigação. Um ar afrodisíaco toma conta do lugar e os casais, insaciavelmente, em um tradicional ritual de sexualidade, se esfregam contra as paredes e se amam por alguns minutos.
A luz da cozinha está acesa e lá ficam os bêbados, com garrafas cheias e muitas mágoas a afogar. As fêmeas se juntam a eles e experimentam o alcoolismo, sentindo-se maduras e experientes. Nada muito surpreendente.
Alguns ficam na janela esperando que o amor incompreendido toque seu ombro e lhe entregue um brejo cinematográfico. Na realidade todos invejam os que estão se amando contra as paredes e fazendo ciúme aos mal amados. Cruel, mas nada muito surpreendente.
Da janela olham a lua, o céu, erguem os copos, levam até a boca e tentam se satisfazer. No sofá, conversa um grupo de amigos, em risos chamativos e esnobes. Falam de mulheres, garotas, meninas e tudo o que for associável.
Uma roda se abre e todos dançam por simples e pura vontade de ser.

Uma gota de suor escorre dos cabelos caídos na testa, e Paula transcende seus limites de consciência e prazer em um beijo quase pornográfico. Ela se satisfaz ao saber que está chamando a atenção de todos, principalmente a de Beto. O beijo não passa despercebido nem ao viajante Lucas, que se perde em um insano delírio interior embalado pela música eletrônica.
Lucas dança sozinho, despido de qualquer vergonha e vaidade. Vaga pela pista com passos esdrúxulos que assustam e encantam alguns dos seus admiradores. Sua vasta cabeleira escura também dança no ritmo da música e suas feições brutas transparecem um delírio que não é proporcionado a nenhum daqueles que está na casa. Na verdade, poucas das suas características são proporcionadas aos outros. Lucas é incrivelmente único.
A música começa a aumentar o compasso e ele gira em um ritmo frenético, balançando as pernas tortas cobertas por um jeans rasgado. Vai girando, girando, com os olhos fechados e esbarra no amigo. O transe acaba.
Na janela se encontra uma figura muito interessante, que, aliás, é o personagem principal. Beto não toca nas bebidas alcoólicas. Beto não dança. Mas Beto sabe fazer algo como ninguém: amar. Amor de novela, romântico e conservador.
É um grande admirador das mulheres e principalmente dos seios. Dos olhos também, mas quando se fala em seios, Beto vira bicho, Arregala os olhos e desperta a imaginação.
Mirando a lua, ele dividia seu pensamento em duas pessoas. Obviamente mulheres. Você, leitor, deve estar pensando que Beto é um tarado, que vive conquistando garotas. É quase isso. Ele não é do tipo que atrai todos os olhares quando passa, mas sua grande virtude é conquistar toda e qualquer garota que realmente deseje. Quanto a ele ser tarado, isso é uma opinião pessoal. Eu diria que Beto sabe admirar o sexo oposto.
“A vida é um jogo, Beto. Aprenda as regras.” – Lucas chegou, já desferindo uma das suas preferidas filosofias.
“Será mesmo?”
“O que aconteceu agora, coração dilacerado? Será que eu vou ter que vê-lo todo dia como um morto-bêbado-infeliz?”
“Paula, Paula... Quanta vulgaridade. Quanta maldade. Quanto desejo!”
“Quanta vulgaridade. Quanta safadeza. Quanta vagabundagem. Essa garota não vale nada, Beto!”
“Lá vem a velha história de que ela é uma safada, e não me merece... Isso eu já sei, agora retira essa raiz que me maltrata a cada momento, ao vê-la se esfregar com outro tal. Retira-me esse amor delinqüente do peito e ouvirei tudo quem tem a dizer!”
“Eu entendo que não ama por escolha, mas por que não torna esse amor uma virtude e um prazer?”
“E como?”
“Brinca!”
“Brincar! É simplesmente isso! Você me parece um idiota, Lucas”.
“Não venha descontar sua raiva em mim. Idiota é você, que não percebe a essência do amor e fica morrendo por essa mulher”.
“E qual é, então?”.
“Transforme essa dor que vem da Paula em algo bom. Aprenda com ela. Brinque com ela. Conheça sua dor e domine-a. Aprenda as regras, Beto!” – e saiu, triunfalmente.
O garoto ficou ali parado, fingindo que as palavras de Lucas não haviam surtido efeito algum. Não queria admitir que o amigo encarava a vida de uma forma muito mais fantástica que ele. Queria aprendê-la, mas ainda não tinha consciência disso.

Paula desfilava na sua frente, como a rainha da noite. Estava mais para rainha da poligamia. O olhar de Beto acompanhava cada singular movimento, sem nem se dar conta. Findo o desfile, a dama se apossara da pista de dança, hipnotizando ainda mais quem observava. Seu par já havia sido abandonado e vagava agora pela cozinha. Quanto desejo. Martelava Beto. Quanto desejo. Ela está sozinha. Ela precisa de mim. Eu sei disso. O que posso fazer? Brinca Beto, brinca.

No meio da roda entrara uma figura absolutamente bêbada e abatida, sem a mínima consciência do que fazia.
Brinca Beto, brinca. Conheça sua dor e domine-a.
As luzes piscavam e o garoto cambaleava cada vez mais, tentando coordenar alguma dança inidentificável.
Aprenda com ela.
Paula estava surpresa com o estado daquele fantasma. Era a primeira vez que o via tão estúpido.
Permita-me uma dança?
A garota sentiu-se constrangida. O que acontecera com o delicado Beto?
Paula, aprendi a dançar. Não era isso o que você queria?
Beto, você não está bem... É melhor sentar um pouco e beber uma água.
Nesse momento outra pessoa a abraçou pelas costas, desferindo um beijo que levou Beto aos seus extremos. Aos infinitos extremos.

O giro entorpecente e os fogos de artifício deslumbravam um plano de fundo ideal para aquela trágica magia.
As dores dos peitos dos homens e dos bichos, quando amam, são comparáveis àqueles saquinhos de doces vagabundos.
Só numa estrela cadente de perturbante cadência ele encontrava o olhar esquecido.
Era isso?
Estupidez.
Agora me diga
O que não é estupidez?
Fazemos parte da mesma hipocrisia.